Dites cui-cui!

C’est l’printemps ! Cui-cui, turlututu !
Comme c’est mignon…

Les animaux sont en rut, ça s’entrebaise dans tous les coins, il y a du soleil, puis de la pluie, puis du soleil… puis de la pluie, indéfiniment.
Les pouffiasses carolos ressortent leur panoplie bermuda-bottes, les ouvriers sifflent leurs consoeurs barlos en faisant semblant de bosser (vous savez… un trou de dix centimètres à creuser et trois qui tiennent la pelle pendant que le quatrième bloque sa glotte pour affoner sa quinzième Cara Pils de la matinée...).
Au GB Express, ils font des promos sur les vieilles pivoines desséchées, fades, malades… comme ceux qui les achètent à leur femme pour se faire pardonner de les avoir trompées (et le pire, c’est que ça doit marcher !).
Le connard de voisin a recommencé à sabler les murs de son jardin, BORDEL ça fait deux années de suite, là… il a vraiment rien d’autre à foutre ?
Les ados du quartier se donnent rendez-vous tous les soirs sur le banc le plus crade de la ville et fument des joints. Ils n’arrêteront probablement jamais, se grilleront les neurones un par un avant d’en arriver à ce triste constat : « nous sommes immatures et irresponsables… mais MERDE, personne ne nous comprend ! Alors continuons ! ». Ils feront des gosses trop tôt, ils les appelleront Kévin ou Kimberley, leur apprendront le maniement des armes à feu et la drague en boîte.
Les vieilles moches en tablier promènent leur caniche en groupe, débattent sur le dernier ragot, non ce n’est pas Georges qui a dit à Monsieur Verputte que Jean-Didier avait un cancer du coude !

Aaaaah comme c’est magique, tout ça !

Et moi, je suis là, je les observe… et je me marre.
Qu’ils sont cons, ces humains !

Comments

[Furye]

T'as raison, Super Epinard de mes deux.
T'as oublié les Jacky dans leur 206 décapotable faite main tunée, ceci dit.